Столько всего происходит вокруг, что и чудеса и необычности становятся рутиной.
Привычка сидеть на прокуренной кухне, поглащая литры чая опять становится неискоренимой. Много разговоров. О сексе. О людях. О политике. Просто о жизни.
Читать старые стихи прокуренным голосом. И смеяться до слёз: это писала я? И плакать, птому что: это писла я...
Как много можно вспомнить, читая старые стихи. И Изварина смотрит на меня с улыбкой и наигрывает старые мелодии: сделаем, всё сделаем, мы ещё споём наши песни.
И глядя в окно можно не думать. И пить кофе в кругу близких (недалёких) подруг.
И вдруг твоё прошлое звонит, как ни в чём не бывало: а у меня есть билеты на мото выставку.
И вот ты уже стираешь ноги, наматывая круги среди огромных железных коней и малеьких лошадок.
И муж целует в ухо и ест сметану а темноте на кухне. С таким довольным лицом, что хочется кричать от любви и счастья.
И теперь мы свободны в передвижениях:
читать дальше