Я падаю в эту книгу. Падаю как с моста. Как в то же озеро, только с моста. Проваливаюсь и больше ничего вокруг нет.
Это как выключатель. Включатель-выключатель.
Мир исчезает. Нет, не совсем. Он как буд-то смазывается. Боковым, исподлобным (или как его можно ещё назвать) зрением я продолжаю видеть асфальт по которомы ступаю и тени людей, проплывающие мимо. На фоне сознания звучат станции метро и голоса. Но это нет. Это не-мир.
Мир в голове. И я уже не я. И героине уже не героиня. И герой не герой. Мы все одно. Я - книга. Книна-мир. Я - мир. Элемтарная диалектика заставляет меня ошарашено оглядываться, когда я закрываю её.
И тут я выключаюсь. Я не проверяю, но мне кажется, что когда я закрываю книгу, то не смогу даже вспомнить её содержимого. Оеа отдельно от мира. Мир отделён от неё.
Когда я представляю, что кто-то попросит у меня её почитать, у меня появляется чувство... наглости и пошлости. Это же Моя книга. не сам переплёт с чуть желтоватыми страницами, а именно Книга.
Звучит как что-то сатанинское. А это всего лишь "Одиночество в сети". Но это моё одиночество. И то что происходило со мной.
Я смотрю на тень и вижу, что волосы уже перевешивают через капюшон. И я уже не я.