Кто бы знал, как это... как это - быть хранителем. Всем и никем. Не мочь пройти мимо, зная, что кроме тебя никто. Как почти физически сжимается в чёрный жгут боль в груди. И нужно вырвать её с корнем. И ничего общего с любовью. Только похоже. Как сестра. Но не близнец.
И ничего общего с чувствами вообще. Как маленькая смерть...
Конфетно-розовые губы искусаны и болят. Глаза прищурены... просто от желания больше видеть. Искусанные косточки на пальцах.
И вспоминается такое знакомое отчаянье в чужих глазах. Отчаянья хранителя. Боль рождённого спасать. И не нужного в этом мире, где никто не хочет быть спасённым...
слёзы... пообещай, что будешь счастлива... обещаю... врёшь.
Вру... я счастлива тут с тобой... никогда не буду с любимым.
Два человека, рождённые спасать и неумеющие спасти друг друга...
Это больно и хочется просто любить. Но любить чужих - работа. Любить своих - верная смерть...