Он и правда вырос.
В чём-то. Хотя...
Те же распахнутые на весь мир глаза, те же веснушки на носу, та же улыбка.
Вот только роста в нём уже 1,80. И в плечах он шире меня почти вдвое.
И когда он обнял меня, буд-то одеялом накрыли.
Вырос...
Только вот когда целует меня, бесознательно пытается дотянуться до губ.
И мы смеёмся.
"Ну почему ты не дождалась? Всего два года осталось. Я же обещал на тебе жениться!"
Он так же любит сладкое, только вот курит уже дорогие сигареты. И лихо одним почти движением сворачивает из пластиковой бутылки утку.
Он ластится лохматой башкой, как ребёнок. Но общих тем для разговора у него с моим тридцатилетним мужем гораздо больше, чем можно было представить.
И когда перед сном я сижу у его кровати и глажу его по волосам, его руки предательски ложаться мне на плечи и он горячо выдыхает мне в ухо: "Тишшше!"
А я улыбаюсь и уворачиваюсь. И иду спать.
И у меня болит сердце за его первую, как водится несчастную, любовь. И за то, что мы так похожи с ним.
Мальчик вырос. И стал мужчиной.
Но всё так же кладёт голову мне на колени и просит: "погладь меня, мам..."